Minha Dolores, já te disse algumas vezes que não fujo da raia porque isso fede a culpa. Estive com a Solange na hora do almoço e ela disse que conseguiu a receita do peiote suíço para oferecermos aos nossos convidados do próximo sábado. Mas Dolores, eu não vou beber aquilo. É totalmente contra a saudável rigidez moral da prancha onde surfo a minha vida.

Mas sei que na hora H você vai sibilar "escuta, Zé Ninguém, você vai beber tudinho". E eu vou beber meio copo, pegar a motocicleta e procurar um mar para contemplar, já que a festa do peiote vai ser num vale, com cachoeira, cigarras, pardais, aquele combo de pé no saco sem mar por perto. Você não me quer mais? Então me leiloa. Bata o que quiser na mesa e leiloe seu macho. No dia da festa. Ali, no meio do sopão do peiote. Me dê para uma amiga, para uma instituição de caridade, livre-se de mim mulher! Não ficarei ressentido. Só um pouco nublado...aliás, esqueci que você diz que sou Prét-à-porter, então tá, ficarei Numb e não nublado. Está melhor assim? É mais bonitinho ser Numb do que nublado? É mais Prét-à-porter?

Quando você me chama de pervertido eu me torturo porque pela estrada a fora não ando sozinho, mas de mãos dadas com a moral e os bons costumes. Você sabe disso. Ou pelo menos deveria saber. Às vezes eu penso que você não sabe nada, mas ainda assim sabe bem mais do que eu. Você alterna, Dolores. Ora sábia. Ora, sabiá. A sábia que sibila sabe que meu conceito de moral e bons costumes é exatamente igual aos dos subterrâneos inconscientes da classe média ascendente/descendente.com.br. Os desejos dessa classe média são de tamanha voracidade imoral que eu me pego vomitando. Mas a sabiá canta que está tudo bem na América do Sul, que todo mundo é de todo mundo e que as teorias sobre o ninguém é de ninguém são invenção de bêbados, equilibristas, drogados em cada toque de guitarra gritado nas caixas de som do inferninho.

Você diz que quer meu amor de volta. Curioso, mas ouvi no rádio que segundo o IBGE 98,7% das pessoas querem seu amor de volta. Mas, sorry Dolores. O meu amor partiu num ônibus velho e eu não anotei a placa. Por hora, fique com a minha dor e com o farfalhar encafonado dos emergentes que tocam na sua banda. Tony.